Faccio tutto bene, domani

  Disciplina I lavori cominciano all'alba. Ma noi cominciamo un po' prima dell'alba a incontrare noi stessi nella gente che va per la strada. Ciascuno ricorda di esser solo e aver sonno, scoprendo i passanti radi -ognuno trasogna fra sé, tanto Sto arrivando! che nell'alba spalancherà gli occhi. Quando viene il mattino ci trova stupiti a fissare il lavoro che adesso comincia. Ma non siamo più soli e nessuno più ha sonno e pensiamo con calma i pensieri del giorno fino a dare in sorrisi. Nel sole che torna siamo tutti convinti. Ma a volte un pensiero meno chiaro - un sogghigno- ci coglie improvviso e troniamo a guardare come prima del sole. La città chiara assiste ai lavori e ai sogghigni. Nulla può disturbare il mattino. Ogni cosa può accadere e ci basta di alzare la testa dal lavoro e guardare. Ragazzi scappati che non fanno ancor nulla camminano in strada e qualcuno anche corre. le foglie dei viali gettan ombre per strada e non manca che l'erba, tra le case che assi...

E intanto era aprile, e il glicine era qui, a rifiorire. Pier Paolo Pasolini © Monica Cillario

In una stessa terra   Se ho scritto è per pensiero perché ero in pensiero per la vita per gli esseri felici stretti nell’ombra della sera per la sera che di colpo crollava sulle nuche. Scrivevo per la pietà del buio per ogni creatura che indietreggia con la schiena premuta a una ringhiera per l’attesa marina – senza grido – infinita. Scrivi, dico a me stessa e scrivo io per avanzare più sola nell’enigma perché gli occhi mi allarmano e mio è il silenzio dei passi, mia la luce deserta - da brughiera - sulla terra del viale. Scrivi perché nulla è difeso e la parola bosco trema più fragile del bosco, senza rami né uccelli perché solo il coraggio può scavare in alto la pazienza fino a togliere peso al peso nero del prato. Antonella Anedda

Buona Domenica a tutti voi che mi seguite. © Monica Cillario

Bevo a una casa distrutta, alla mia vita sciagurata, a solitudini vissute in due e bevo anche a te: all’inganno di labbra che tradirono, al morto gelo dei tuoi occhi, ad un mondo crudele e rozzo, ad un Dio che non ci ha salvato.     Anna Achmàtova